Я ещё не дожил до возраста, когда становятся поэтами;
любое вино, согласитесь, должно настояться.
Значит, всё, что я сочиняю – не стих, поэтому
так и принимайте, как мысли наспех и вкратце.
Совсем другая у меня сложилась карьера,
весьма далёкая от правильной трассы поэта.
Да и нет у меня ни атрибутов, ни нужного экстерьера.
Вы уж простите, ну не соответствую где-то…
Прихватил авансом время и бремя, видимо, чьё-то чужое житьё –
это мелочи, правда, на фоне пролетающих столетий –
и пытаюсь из слов и рифм смастерить шитьё,
чуть более связное, чем рыхлый узор междометий.
Начиналось легко и просто – жёлтым на синем;
нет, не прожекторными лучами в ночном небе, а так, между делом,
солнышком в морской синеве с отблеском на парусине;
а заканчивается, как положено, красным на белом.
Но не стоит метаться между журавлём и синицей,
между тем, что за морем, и тем, что с тобою рядом.
Важно всё, что сбывается, и всё, что нам только снится,
чашка горького кофе и твой профиль, чуть подсвеченный звездопадом.
Что ж, сменяю труды на dolce far niente,
избавлюсь от дрязг и противоречий,
пусть ждут бокалы коктейлей, шезлонги и тенты,
мир вычурных фраз, глаголов, наречий…
Пустые мечты. Я по жизни читал Эпикура,
да, природу он знал неплохо, остальное не здесь, а где-то.
Молния не промахнётся, да и пуля – не дура.
Осталось дожить до возраста поэта.